“Procelária”

Sophia de Mello Breyner- 1967

É vista quando há vento e grande vaga

Ela faz o ninho no rolar da fúria

E voa firme e certa como bala

As suas asas empresta à tempestade

Quando os leões do mar rugem nas grutas

Sobre os abismos passa e vai em frente

Ela não busca a rocha, o cabo, o cais

Mas faz da insegurança sua força

E do risco de morrer, seu alimento

Por isso me parece imagem justa

Para quem vive e canta no mau tempo

A mulher tem que ter coragem para se entregar porque toda entrega é um ato artístico. E a arte não é feita assim, de qualquer jeito. O artista espera. Se inspira. É fecundado. Gesta. Faz nascer. Alimenta. A natureza da mulher é ontologicamente artística. Talvez venha daí a pouca visibilidade da mulher na arte, ao longo da história. As obras femininas são expressas cotidianamente nos bastidores. Há tempos já intuo que uma das diferenças marcantes entre homem e mulher é a questão do tempo. A mulher se demora mais, o tempo da gestação... Faz sentido isso? Talvez. Taí um tema para um bela tese.


Fim do meu inferno astral, tempo de eu aniversariar.
E eu nasci no Dia Internacional da Igualdade da Mulher: intrigante isso.

"Agora, para romancear a vida, não é preciso encontrar destinos grandiosos. Basta enxergar o detalhe que sempre está presente num canto escuro da realidade cotidiana, ao alcance de uma ampliação fotográfica."

.

Contardo Calligaris

em seu artigo sobre o cineasta morto Michelangelo Antonioni,

publicado na Ilustrada, na Folha de São Paulo, em 09/08/07

Resgate

_

Insone, faltava o sonho.
No escuro, o susto:
só o sussurro do surto.
Insano, faltava o sono.

-O repouso é vertigem para os que não dormem.

.





- Não solta da minha mão...






.

Se cerrasse os olhos,
a lágrima escorreria:
teria, então,

permissão para fugir

***

PIRATA

"Sou o único homem a bordo do meu barco.
Os outros são monstros que não falam,
Tigres e ursos que amarrei aos remos,
E o meu desprezo reina sobre o mar.

Gosto de uivar no vento como os mastros
E de me abrir na brisa com as velas,
E há momentos que são quase esquecimento
Numa doçura imensa de regresso.

A minha pátria é onde o vento passa,
A minha amada é onde os roseirais dão flor,
O meu desejo é o rastro que ficou das aves,
E nunca acordo desse sonho e nunca durmo."

Sophia de Mello Breyner

declamada por Maria Bethânia
no "Mar de Sophia"

(...)

Para ir para frente,

alguns passos para trás,

para dar impulso

(...)

Ouvindo “Third Stone From The Sun”, Jimi Hendrix


ENTENDIMENTO
Todas as visitações que tive na vida, elas vieram,
sentaram-se e não disseram nada.

Lispector, em “Para não esquecer”

Cais
Milton Nascimento/Ronaldo Bastos

Para quem quer se soltar invento o cais

Invento mais que a solidão me dá

Invento lua nova a clarear

Invento o amor e sei a dor de me lançar

Eu queria ser feliz

Invento o mar

Invento em mim o sonhador

Para quem quer me seguir eu quero mais

Tenho o caminho do que sempre quis

E um saveiro pronto pra partir

Invento o cais

E sei a vez de me lançar

“É assim porque escolhemos viver na montanha-russa...”, ele disse. Era de uma clareza estranha, talvez eu começasse a me ver de fora. O olhar que eu buscava estava em mim, assim como o filme que se assiste no momento da morte... os momentos indo como a coluna se recompondo vértebra a vértebra e um fio dourado as puxando, alinhando o que sustenta. Talvez da forma inversa, mas talvez seja assim... da transcendência à solidão à liberdade ao encontro ao retorno à luz ao natural. Ir para voltar e dar o desfecho e o sentido e o sabor de um instante que se prolonga, a vida ávida. Eu era tocada, assim como tudo mais que é criado por mãos que tateiam dando a forma..., e tudo é. Se o tudo existisse, poderia ter o meu nome e ser aquele dia... mas faltou você.

Sonhou que era cicatriz.

Mas a ferida não fecha, dói.
Inflamada e infeccionada, pulsando,
com a ilusão incômoda de que doer é sentir.
“Sinto muito”, disse.
Talvez isso: doida da vida e doída dos sonhos.

UM PATO FEIO

Mas foi no vôo que se explicou seu braço desajeitado: era asa. E o olho um pouco estúpido, aquele olhar estúpido dava certo nas larguras. Andava mal, mas voava. Voava tão bem que até arriscava a vida, o que era um luxo. Andava ridículo, cuidadoso. No chão ele era um paciente.

Clarice Lispector, em "Para não esquecer"

.
.
.
dessas coisas que me intrigam:
.
POR QUE NO CONTRA-FLUXO TUDO FLUI?
.
.
.

"Falta tanta coisa na minha janela
Como uma praia
Falta tanta coisa na memória
Como o rosto dela
Falta tanto tempo no relógio
Quanto uma semana
Sobra tanta falta de paciência
Que me desespero
Sobram tantas meias-verdades
Que guardo pra mim mesmo
Sobram tantos medos
Que nem me protejo mais
Sobra tanto espaço
Dentro do abraço
Falta tanta coisa pra dizer
Que nunca consigo

Sei lá,
Se o que me deu foi dado
Sei lá,
Se o que me deu já é meu
Sei lá,
Se o que me deu foi dado ou se é seu

Sei lá... sei lá... sei lá....

Vai saber,
Se o que me deu , quem sabe?
Vai saber,
Quem souber me salva
Vai saber,
O que me deu, quem sabe?
Vai saber,
Quem souber me salva..."


Sobra tanta falta
Teatro Mágico

fantasma ou estrela:
você escolhe o nome
pr’aquilo que existe
no lugar do que morreu

os fantasmas assombram
as estrelas iluminam
o sono e o sonho
de quem pensa
que esqueceu

tudo o que vai, fica:
brilhando ou assustando
aquilo que a morte,
de presente,
para a vida deu

Sua voz a constrangia, por isso permanecia calada. Não se atrevia a quebrar o silêncio. Nada, nada poderia quebrar. Ao redor, tudo cristal- o barulho todo cristalizado: o silêncio. Calada, ouvia vozes fundidas. Fluía truncada, trocada por ela, por ele, “essas trocas fáceis...”- como se fosse fácil trocar. Sabia que não e compreendia, como se compreender a tornasse mais real, mas sabia que não e calava. Muda, queria também não ter olhos e queria não ter modos e formas: e fundir, fugir, latir- como um cão sem dono, sua forma original. Entre gente correndo incerto comendo credos restos com dentes com medo, completo.

E no meio da ebulição pansexual, o feminino se revelou:
“Coloca a sua cigana pra dançar que ela é linda...”
E a minha pomba-gira celebrou.


-Mas se você é parte de mim, eu sou maior do que você...



***


ACOLHEDORA

ela-colher
sorve
a sorte
de ser mulher

.

.

.

MUDANÇA

.

nua na dança

ela-muda

feito criança

.

.

.